A mis noches hoy le faltan cosas: que me mires a los ojos y me digas que por la noche no volverás para poder sorprenderme al ésta caer escondida tras la almohada, que me mientas y me engañes diciendo al aire que solo soy un amigo y que no puedas dejarme atrás en cada viaje, que mi suerte sea tu suerte…

Las horas se escapan de mi cuerpo yermo y frió de soplar el viento y alborotar las ideas que me sobrevuelan, arropan y envuelven con el vórtice de aire que las revuelve al abrir la ventana y dejarlas marchar; ya que no me pertenecen. Mis anhelos dejaron de hablar de mi, mis deseos me olvidaron.

Estoy harto de despertarme de madrugada abrazado a la almohada asustado o enamorado de ella, o las dos cosas a la vez, de su calor y protección, del escondite que me proporciona. Pero esta habitación no es lo demasiado demasiado pequeña que busco para mi, y mis pensamientos retumban por las esquinas. Y me enloquecen.

Pero al menos lo siento. Lo siento y siento que tus abrazos y mil relojes se llevaron mi cordura y escaparon con mis sueños; y como un alma en pena, vela y vaga por los rincones de mis despedidas, de las que nunca fui. Sólo de esas. Para eso quedé. Soy un pingajo de cuerpo sin hueso ni marco que me sostenga tirante y bien planchado, y yazco arrugando las sábanas que nunca he usado llorando apenado por todo lo que he pasado que tanto ansío y nunca he tenido. Se me olvidaste vivir.

Mi pensar me es infiel. Su suerte ya no es la mía. Al menos, frialdad mía, me diste el don, la oportunidad o la excusa de escribir, de reír cual loco y ver que no es infortuna la mía y que entre la sombra puedo simplemente ser.